Liberdade esquecida

PRIMEIRA PARTE

Já era manhã quando acordei e percebi que não estava livre daquele pesadelo infame. Na janela, os primeiros raios de sol clareavam uma parte ainda escura do quarto e o contorno de uma das janelas produziam sombras que, devido ao meu estado, me conduziam ao começo daquilo que eu pensava ter deixado para trás. Isso sempre me persegue. Às vezes controlo, mas não consigo esquecer o que aconteceu, não queria que fosse assim, meu único desejo era poder colocar tudo numa garrafa e jogar no mar, me certificar que essa maldição não mais me perseguirá, mesmo sabendo que algum dia essa desgraça será transferida para o primeiro infeliz que a encontrar. Mesmo assim não estaria liberto, a culpa continuará pra sempre em mim. O que fiz não tem mais volta, embora queira, não posso fazer absolutamente nada.

Não lembro detalhadamente bem como tudo começou. Eu estava lá, naquela sala escura e fria. O ar era pesado, em algumas ocasiões eu sentia calafrios, como se alguém passasse as mãos em mim levando ao arrepio completo de todo meu corpo. Eu estava tenso, minha cabeça doía, sentia uma estranha pressão em meus olhos, o que me fazia, de vez em quando, me esforçar para enxergar bem.
Em minha cabeça o pensamento de vingança aumentava e me perturbava em demasia. É como se eu a estivesse vendo agora: do lado esquerdo da sala, perto da porta da cozinha. Seu rosto continuava lindo, sua face lembrava uma rosa, avermelhada, macia, seu cheiro perfumava toda a casa, seu corpo exalava um aroma agradável, indescritível, inebriante; seus lábios me causavam uma estranha sensação de descontrole.

Confesso que por alguns momentos pensei em ir embora, não queria continuar, Deus, não queria. Durante toda minha vida consegui conviver com isso, mas o amor que sentia por ela me consumia, como uma noite de nuvens escuras que aos poucos vai cobrindo as estrelas, uma a uma até sobrar apenas a parte sombria de um céu antes claro e brilhante.

Aquele instante fez-me lembrar Gustav, um grande amigo com quem sempre conversava, e que, nos momentos mais difíceis, me ajudou a controlar meus instintos. Gustav era um rapaz inteligente e educado, a ele eu sempre confiava meus segredos. Ele dizia que era impossível existir alguém assim; que um amor com tamanha intensidade me levaria à loucura ou mesmo me forçaria a cometer atos impensados, que eu estava completamente preso e necessitava liberdade. Mas para mim, não tê-la ao meu lado significava não ter razão para continuar, sem ela - que me dava vida, – eu continuaria em morte.

As várias lembranças que vinham naquele momento não serviram para me devolver a razão, deixaram-me mais confuso, atordoado. Não, eu não estava fora de mim, eu sabia o que estava fazendo. Uma lágrima rolou enquanto eu assistia a seus últimos suspiros, sua fisionomia denotava dor, seus olhos tremulavam ao mesmo instante em que desciam lágrimas que se misturavam com o batom vermelho de seus lábios e à saliva de sua boca. Murmurava algumas palavras, parecia querer me dizer algo, sem sucesso. Seus olhos estavam vermelhos, ela esperneava, tentava gritar, mas não conseguia. Eu permanecia ali, numa total inércia, apenas olhava aquele quadro de terror e sabia que eu o estava pintando.


PARTE II


No dia seguinte, alguém bate a minha porta. Era uma senhora, com uns oitenta e cinco anos, pele enrugada, cabelos curtos e presos a um pedaço de tecido marrom. Seu olhar denotava medo, seus olhos pareciam não ter mais a intensidade necessária para enxergar o suficiente para poder andar tranqüilamente pelas ruas esburacadas do meu bairro. – Bom dia! Disse-lhe cordialmente, ainda com os olhos meio fechados.
- Posso ajudá-la? Perguntei.
A senhora continuava a me olhar e um silêncio me veio como resposta. Alguns segundos se passaram e ela então me perguntou se eu vira algo estranho na noite passada. Respondi que não. Que havia chegado muito cansado do trabalho e que fui apressadamente deitar para descansar. Perguntei-lhe então se havia acontecido algo, mas ela novamente fitou-me com um breve olhar acompanhado de silêncio. Depois virou-se para mim e disse: - o demônio esteve aqui na noite passada e, pelo que sinto, ainda não foi embora. Depois disso, saiu caminhando lentamente até desaparecer diante de meus olhos.

Voltei para dentro de casa e pus-me a pensar; sentia uma leve dor de cabeça e uma tontura impedia de pôr-me de pé. Depois de algum tempo, levantei e fui até o banheiro, lavei o rosto e olhei meu reflexo no espelho rachado que lá havia; minha aparência estava horrível. Meus olhos estavam inchados, sentia em minha língua um gosto esquisito, inesperadamente minhas mãos tremulavam e, por mais que tentasse, não me lembrava do que acontecera na noite passada. Mas havia algo estranho na minha mente, eu sentia como se houvesse uma lacuna numa parte de meu cérebro, como se uma lembrança, subitamente, tivesse desaparecido. A imagem e as palavras daquela velha senhora me vinham a toda hora, me atormentavam, não me deixavam quieto.
Algo estranho estava acontecendo, eu sabia que sim...

Meio-dia, tudo estava estranhamente bem, dado as circunstâncias. Mas eu ainda estava cansado, sentia-me mentalmente debilitado, arrasado pelo remorso. Como eu pude ter me envolvido num assassínio, como? Eu a amava, sim, amava como nunca antes havia amado alguém igual. Seria capaz de vender minha alma apenas para vê-la sorrir...

Eu continuava ali, petrificado, aturdido em meio a pensamentos obscuros provenientes de uma mente insana. O quarto estava escuro, lá fora os pássaros entoavam a melodia de uma bela tarde que não convinha a mim contemplar. Em meio às trevas que me rodeavam, sentia-me seguro. Era como se meus piores instintos e defeitos se tornassem invisíveis e meus esperneios de dor, inaudíveis.
Ainda sentado sobre a cama, acendi um cigarro e tentei, - com algumas baforadas - aliviar meu triste estado. Era eu quem chorava agora, nada podia conter-me. Não obstante, algumas coisas tornaram-se claras, o cigarro sempre me ajudava nos momentos difíceis, aumentava meu batimento cardíaco e me acelerava o raciocínio, trazendo-me de volta à lucidez. A fumaça se desfazia no ar levando consigo o raro instante de quietação que me envolvera.

Não reputo oportuno relatar os pensamentos que vieram posteriores às baforadas. As horas passavam, eu circunvagava o espaço limitado da minha casa, procurando talvez a saída do cavernoso e infindável sofrimento a que eu havia adentrado.

Era noite, a rua estava agitada, ouvia-se passos e vozes por toda parte, o medo ainda me dominava, mas eu não podia sair de casa, acho que era mesmo meu leito de morte que, aos poucos, se desenvolvia. Como ela eu também estava destinado a padecer sob meus pecados, silencioso, fustigante, destruidor. Ela estava morta. Dois dias se passaram desde então, mas eu não poderia continuar ali naquele quarto frio e macabro, eu precisava sair, precisava saber o que havia acontecido.


PARTE III

Após uma xícara de chá, tentei dormir. Se ao fechar meus olhos minha visão limitava-se à escuridão, minha mente enxergava mais além. Em meus sonhos eu a via, ela estava próxima a mim e chorava, pedia perdão, meu olhar de desprezo a condenava; aos poucos ela foi se desfazendo, desaparecendo lentamente. Sua face pálida ia se apagando enquanto eu a olhava.

Não, eu não a perdoei, não posso fazê-lo, não devo. Ela jurou me amar, mas quis me abandonar, trair-me. Minhas juras de amor faziam-na rir, ela dizia que eu não sabia o que falava, que eu era um maníaco depressivo. O Gustav alertou-me sobre esse possível problema. Era uma situação relativamente diferente à que eu imaginava existir, minha vida se transformava pouca a pouco num inferno escolhido por mim, um inferno onde o centro tenebroso, obscurecido por minhas atitudes cruéis, era dominado por mim, às vezes eu não conseguia escondê-lo, mas o matinha sob controle.

Agora penso em minha vida, minha triste e humilde vida. Lembro-me das necessidades vitais que aos poucos foram sendo esquecidas ou pelo menos externadas em função do “não viver mais por mim”, minha vida era toda dedicada a ela, era como uma droga que quanto mais eu usava mais me afundava naquele vício, mas um vício bom, uma necessidade boa. Penso como tudo pôde ter chegado aonde chegou, meu amor por ela não morreu, ainda se mantêm vivo em mim. Um amor doentio que há muito me causou cegueira, deixou meu emocional desequilibrado, me deixou fora de mim. Até hoje não me encontrei... Talvez o sentimento que ela nutria por mim fosse como uma rosa que, ao despertar do sol, se abria e maravilhava à todos com sua avidez e beleza. Era um amor passageiro, um amor cujos momentos – ao entardecer, - seriam apagados e estaria novamente esperando o nascer do sol para se abrir e embelezar um novo jardim.

E eu, com meu jeito austero, preso às inseguranças do meu ser, apaixonado e com a alma transbordante de alegria por tê-la encontrado, como ficaria sem ela, como? Ela não está mais aqui e não mais voltará, mas não me deixou, não por completo. O último mandamento está para ser cumprido, vejo se aproximar de mim o final que não foi planejado, não estava escrito.


É talvez disso que Deus tenha morrido, de ter amado demais e, principalmente, amado alguém que Ele nunca deveria ter conhecido, e foi deste amor que tudo nasceu e eis porque o mundo é maldito.¹


Apego-me à livros e à escritos que só me deixam mais confuso, mas servem para, pelo menos, distrair-me momentaneamente. As horas passam rápido e os ruídos de ratos vasculhando o lixo da cozinha me mantém sob constante estado de alerta. Pego um cigarro para acompanhar a leitura, acendo-o, o livro se ilumina diante da luz provocada pelo fósforo. É difícil ler com a tormenta que assola minha cabeça. A leitura é lenta, como de costume...
A imagem daquela velha senhora me vem de súbito, e as dúvidas que antes pareciam ter-me dado uma trégua, retornam como uma afronta ao meu estado limitado de pensamento.


PARTE IV

Eu precisava sair daquela maldita casa de qualquer forma. Caminho em círculos pela sala, gesto instintivo que eu sempre fazia quando em situação de dúvida. Pego o livro que tanto me acompanhou, a caixinha de madeira onde costumeiramente eram guardados os cigarros e sigo em direção à porta da casa. Ao segurar a fechadura, me vejo envolto a uma sensação estranha, era como se eu deixasse meu seguro e intransponível esconderijo para sair ao ar livre expondo meus olhos à artilharia dos impiedosos pensamentos das pessoas que, talvez, eu encontrasse nas ruas.

Após um instante, a porta vagarosamente vai se abrindo acompanhado de um, arrepiante, grunhido. Pronto! Estava do lado de fora, sinto um incontrolável arrepio ao ver minha sombra no chão projetada pela luz do sol. Olho rapidamente para os lados, como um ladrão que, após o furto, sai com deveras precaução e desconfiança. Não há muito ou quase nenhum movimento na rua esta tarde. Ouço meus passos e, de quando em vez, olho pra trás assustado. Ainda não sabia ao certo qual o rumo a tomar, a cidade estava totalmente entregue ao silêncio. Do outro lado da rua dois jovens papeavam perto de uma loja de bijuterias e um deles fita-me de soslaio, o que me faz direcionar novamente meu olhar aos blocos de pedras hexagonais que constituem o chão da calçada. De qualquer forma, aquele ar fresco me fez retomar os pensamentos que antes fora deixado ao mais longínquo esquecimento, minha cabeça funcionara novamente. À minha esquerda, uma loja cuja hipérbole movimentação de pessoas me chama a atenção. Havia uma placa noticiando uma liquidação de roupas, o que certamente, atraiu bastantes curiosos.

Penso na vaidade humana, como cães famintos, eles brigam e se esgoelam para conseguir trajes que em nada escondem suas fedorentas e pútridas carcaças medíocres. Enojo-me fazer parte desse covil de bípedes imundos que passam a vida inteira dedicando suas valiosas vidas em coisas inúteis ou mesmo passando seus preciosos minutos de vida no mais completo desdém ao que realmente vale à pena. Como seria se eu vivesse como um fantoche sendo controlado por meios de comunicação e limitando minha capacidade de crescimento e conhecimento à um paralelo entre trabalho e futilidades da vida cotidiana?

Depois de alguns minutos de caminhada, ao cruzar uma rua, decido, então, ir à casa do Gustav. Era dia e ele certamente estaria lá. Sim, era pra lá que eu deveria ir. Apresso o passo em direção à sua casa. Como é mesmo o nome do lugar? Ah, sim, residencial Charles Duwin, 502.

Alguns metros à frente, observo um carro parado que, instintivamente, atrai uma moça com roupas pouco conceituais e um salto de altura exagerada ao encontro do condutor do veículo. Ponho-me a observar, ela posiciona seus cotovelos na janela do carro de modo a ficar com a parte superior do busto no interior do mesmo. Diz algumas palavras acompanhadas de um sorriso amarelado retraindo suas bochechas avermelhadas; em seus olhos uma maquiagem pesada em tons que iam desde o cinza até o preto. Ela, então, entra no banco de trás do carro e este sai em alta velocidade, era o sinal de que a noite se aproximava e com ela as luxúrias e atos libertinos banhados a drogas e prazer.

Pouco me importava, se Sodoma e Gomorra haviam sido erguidas das ruínas do pecado, eu não fazia parte daquilo. Já há fogo suficiente dentro de mim...
Faltava pouco até a casa do meu honorário amigo, ando rápido para encurtar a distância. A ansiedade me consome e eu, então, acendo um cigarro. Agora o cheiro do tabaco vai marcando o caminho que eu percorria. De repente um jovem rapaz se aproxima de mim, ele tem um cigarro entre os dedos e pára em minha frente:
- Olá - disse ele. - Você não teria fogo aí, pra me emprestar? No nervosismo não consegui falar, apenas balancei a cabeça positivamente lhe entregando a caixa de fósforos. Ele era jovem, tinha olhos azuis e pele branca como a de um bebê, usava um daqueles bonés ao velho estilo francês, um colete azul com camisa branca e uma calça cinza. A jovialidade daquele rapaz me fez refletir por um momento, ele estava tão perto que eu sentia sua respiração ofegante e era possível contar um por um todos os pêlos de sua barba. A leveza com que ele tragava o cigarro era notável, não foi preciso mais palavras, devolvendo os fósforos, um sorriso de ‘obrigado’ deu lugar a qualquer agradecimento verbal. Ele então sai correndo com o cigarro entre os lábios e a satisfação nos olhos.

Em poucos minutos, me vejo na frente do prédio onde mora Gustav. Era um prédio na parte velha da cidade, de onde se via ruelas e casas em arquitetura colonial inglesa. Na entrada havia um portão de ferros contorcidos formando desenhos que o decoravam. No espaço entre o portão de ferro e a porta principal do prédio havia uns bancos, um pequeno chafariz e uma estátua que lembrava alguma deusa grega jorrando água e que dava uma beleza peculiar ao local. Duas crianças brincavam no pátio e, ao notarem minha aproximação, saem assustadas em busca do abraço seguro de seus progenitores.

Num movimento forçado, pressiono a fechadura metálica e, sem mais esforço, abro o portão. Dirijo-me à porta principal do prédio onde sou recebido por um velhote de aparência rude que, sem delongas, me pergunta se estou procurando por alguém: - Ah, sim, monsieur. Respondo. Procuro um velho amigo que acredito morar neste residencial, ele se chama Gustav. O velho, que tem um tipo esquisito de cacoete, levantando e abaixando a sobrancelha conforme fala, responde: - Gustav, hem? Pois, bem. Ele mora no 502, é só seguir pelo corredor e subir às escadas, é no 5° andar. Obrigado, monsieur. Com um gesto grosseiro e inesperado, ele cospe no chão e dá meia volta, saindo vagarosamente até desaparecer por entre os corredores do prédio. Pobre diabo, tão velho e tão estúpido. Pensei.

A alegria me envolvia, depois de tanto tempo preso numa casa tendo como companhia minha consciência, remorso, cigarros e um livro, agora poderei distrair-me com a cordial presença do meu velho amigo.


PARTE V

Após subir algumas escadas em forma de aspirais e uns minutos de caminhada que foi, severamente, acompanhada pelos olhares curiosos dos condôminos daquele prédio, chego num corredor, onde, aparentemente não havia ninguém. Já era possível enxergar a porta do apartamento com o número prateado 502. O apartamento ficava quase que no final do corredor, depois da porta havia uma janela com grades de onde era possível ver as pessoas nos andares de baixo. A porta tinha uns desenhos na madeira e a maçaneta era de cobre em formato quadrangular. Dou algumas batidas na porta que, dentro em pouco, foram aumentando conforme não obtinha resposta. Ninguém respondia, ele não estava em casa. Fico com o olhar fixo na porta sem reação, pensando no que fazer. Decido, então subir para o andar superior do prédio. Eu já estava cansado e precisava sentar um pouco até repor as energias. Retomo as escadas e lentamente vou subindo até chegar na parte da cobertura do residencial. Havia uma grande janela de onde se tinha uma visão privilegiada da cidade. Ponho-me a observar por alguns minutos as poucas pessoas que haviam lá em baixo. Abro o livro e leio-o vagarosamente, tenho a leve sensação de que estou sendo observado. Não, não há ninguém. A minha mente estava de novo entregue às lembranças e ao medo. Eu continuava sozinho, não havia ninguém para ajudar. Os minutos passavam como uma eternidade, meu coração despara e meus olhos tremem. Um sentimento de culpa me envolve, era chegada a hora...

Tenho como companhia o livro e alguns cigarros. Acendo um e olho para baixo. De repente as respostas para as minhas dúvidas tornaram-se claras, era como se tudo o que aconteceu estivesse sido cuidadosamente planejado.

Sem pensar muito, subo na janela e empurro-a vagarosamente; lá embaixo agora não há ninguém; o vento acaricia levemente meu rosto. Nesse momento sinto como se minha vida estivesse sendo devolvida. O vento me fez notar a importância de estar ali, e ao mesmo tempo me indica o caminho certo a ser trilhado. Minha cabeça já não doía mais, meus olhos enxergavam bem. Pela primeira vez desde a morte "dela" eu tive a sensação de que estava perto do meu destino, era só preciso um sim, era só preciso um passo.


PARTE VI


O jovem rapaz segura abruptamente em cada parte da janela e pressiona o corpo para cima, de modo a ficar bem em cima da janela. Com um livro na mão e um cigarro entre os lábios que liberava uma fumaça embranquecida que definia a direção a ser tomada. Seu corpo estava na posição correta, seus pés tremiam, o cigarro já não estava em seus lábios, fora jogado fora, o livro permanecia em uma de suas mãos, como se fosse parte dele, de sua alma, como algo que não poderia jamais ser abandonado.

Ele sentia o vento em seu rosto, e o pensamento estava direcionado a um só objetivo, seus últimos momentos se davam na forma de uma batalha: seu emocional contra sua razão. Ele pensa em tudo o que vivera até então. De repente o livro escapa, sai perdido sendo guiado apenas pelo vento. Era a hora, ele pensa em sua amada, fecha os olhos e num ato peremptório joga-se de cima do prédio; seus olhos permaneceriam fechados, sua vida e suas escolhas não mais teriam importância; finalmente, o que o jovem rapaz tanto procurou durante toda sua vida, foi enfim, encontrado: a liberdade.

No mesmo instante, num canto escuro de uma rua não muito longe dali, está o livro, meio sujo, jogado perto de uma parede umedecida, entre caixas de papelão vazias e um lixeiro. Naquele momento passava uma velha senhora, que, coincidentemente, o vê e, agachando-se, recolhe-o. Ele está aberto. Ela se esforça para lê-lo e com os olhos trêmulos a velha senhora olha para o céu e numa risada macabra revela o conteúdo da página do livro:

...Compreender que há somente duas espécies de seres humanos: os que mataram e os que não mataram.²

Enquanto a velha senhora caminha, levando consigo o livro nas mãos, a cidade volta a respirar o doce e pesado aroma de sangue. Nesse momento ouve-se um grito, fora descoberto o corpo do jovem rapaz, o grito alarmante espanta os pássaros das árvores, mas não detém a velha senhora que continua a andar tranqüilamente. A noite cai e inesperadamente começa a chover. A água que escorre por entre as ruas vai se misturando numa tonalidade vermelha fraca que, lentamente, lava as manchas deixadas nos recantos esquecidos da cidade.












¹ Alexandre Kalda, O desejo
² Colette, O puro e o Impuro